Em cada segundo se esvai uma grama de lucidez. Gritam a plenos pulmões. Em minha família isso é comum. A propensão à loucura. A sensação de perseguição, a paranóia, esquizofrenia e mania de grandeza. Em quem nunca foi nada além de pessoas, o vôo no vazio é sempre o objetivo. Todas normais. Todos loucos. Mães, tias, primos. Casamentos entre parentes, consaguinidades, o ódio eterno, incestos, doenças hereditárias, congenias, reais ou imaginárias. Remorsos, sentimentos infundados, emoções reprimidas, as mais variadas explicações, pra um mal tão simples: somos todos loucos.
Vivendo e babando por aí uma sanha que não descansa e uma raiva que nem todos os mares bebidos e noites em claro podem curar. Nos rasgamos, arrancamos os cabelos, nos afogamos em remédios, consultamos a opinião: alheia, médica, curandeira e nada dá jeito.
A loucura que nos envolve parte dos mais variados motivos, mas tem sempre algum ponto em comum: a dificuldade de adequação as coisas, ao mundo e as pessoas. É o nosso não-lugar. Há os de todos os tipos: da santidade, megalomaníacos sem altivez, românticos suicidas, os utópicos revolucionários, loucos mansos e os insignificantes que procuram confundir-se com a parede. Há os de beleza rara e há os que metem medo em criancinhas. Os que perdoam e esquecem e os que bebem o sangue.
Essa doideira, atinge gente querida e odiada, sempre faz estragos, alguns remediáveis, outros, causadores de novos e infinitos dramas, dignos de romances épicos e novelas mexicanas.
As vezes alguns de nós, tenta fingir normalidade. Se fantasia com gravata, é pontual, fala coisas respeitadas, apreciadas por muitos; sensatezes. Mas em algum momento, o sangue fala, a gravata aperta, o olhar mostra o desvario e se faz ouvir, com palavras que saem como em um jorro. Nada moldam, nada formulam, apenas saem.
Gostaríamos de ser outros? Talvez. Dói viver dessa forma, não se encontra compreensão; o que há é vergonha, risos e dissimulação. Até mesmo os mais bem intencionados, acabam por afastar-se. porém é costume já tão enraizado, como aquela árvore velha, nodosa e grossa, crescendo nos cabelos de minha avó.
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